poetic, textual and sound experiments

Ton sur toi sans ton, sans mesure, sans tonalité, je suis un bruit immense et sourd, un déchirement dans l'espace... Je suis un acte de jouissance et de souffrance, en sous-France, je m'évapore en souffre. Dans les catacombes de tes esprits, j'erre comme une âme sans peine, je n'ai pas peur, je ne fais plus peur, je ne suis plus rien, je ne suis plus... même le néant m'a fuit. Je disparai peu à peu, absorbé par le chaos, "je" n'est plus. ***** Je n'ai plus ni toits ni armée... Je suis unconquérant, un Alexandre de papier mâché, un César de bronze, un tyran de pacotille. Plus rien ne me craint, seule l'image qui reste encore quelquefois dans mon miroir parvient encore à m'effrayer, sans pour autant me frayer un chemin de l'autre côté. Je suis condamné. Je suis le chemin qu'un condamné, lui-même, l'âme qui l'a précédé, a tracé avant lui. Chemin infernal sans lumières, tracé de sang et d'ossements ; doucement, très doucement, trop doucement, jusqu'à la torture. Jusque-là, le tort dure. Torsion ultime des dernières miettes de l'âme, qui défigure le visage, comme un cri, une insensé démesure, une octave à l'infinie. Auguste déchirure qui transcende d'un coup de glaive le corps et l'esprit comme s'il se fut agit d'une simple feuille de papier. Tandis qu'une flamme se charge de lécher les derniers débris de la feuille ensanglantée... ***** Encens ganté. glotte hurlante. Chêne hurlant des cris d'hommes émasculés... que l'on trempe dans la chaux comme dans du thé. Immense carnage de l'être contre son reflet, il croit qu'il est lui-même, il n'est que son illusion. Et pendant ce temps, il tue, il ronge, il pille, il se repaît des cris et des douleurs qu'il croit ne plus pouvoir éprouver, jouant comme avec un sac, avec le dernier rendez-vous amoureux, le dernier rendez-vous de "l'amor"... celui qui aime même les sans-coeurs.

Qu'est-ce que l'amour? Nous marchons sur le même chemin, Nous mangeons dans les mêmes assiettes, Nous partageons la même couche, Nous savons à force et douceur les secrets des corps de chacun, Mais il me semble surtout, nous brûlons chaque fois de nous voir avec le même émerveillement qu'au premier instant, Nous nous voyons comme des miroirs imparfaits l'un l'autre, Et c'est parce que le reflet est beau, pas tout à fait lisse et bien poli, Qu'il nous plaît sans cesse de le regarder comme une première fois. Je t'ai donné mon corps comme s'il s'agissait de la première fois, chacun avant toi étaient une première fois, et chacun avant toi était un pas de plus vers toi, chaque fois tentative d'admirer le miroir que tu es jusqu'à te trouver. Pourtant, il se peut que toi aussi tu ne sois que l'ébauche du miroir, Comment savoir, le miroir est si flou. Et pourtant si jamais il était poli comme on peut les observer aujourd'hui, j'aurais peur et je m'enfuirais... Mais ton reflet est si confus, si pareil à une brume, et pourtant je m'y retrouve dans tes yeux... Bien qu'ils n'aient pas la même couleur que les miens, Ils regardent dans la même direction. Ainsi nos deux reflets se font face en même temps qu'ils se tournent dans la même direction. Pourtant nous ne sommes pas deux vierges nées dans l'instant de la rencontre, un sculpteur aux mains fallacieuses nous à déjà travaillé auparavant, Nous mélangeant encore à d'autres terres, nous assemblant et nous défaisant, à ses yeux invisibles nous ne sommes que des ébauches. L'amour n'est rien où toi tu es trop. L'amour n'est qu'un mensonge, Toi, tu es mon illusion; et j'aime à te croire, à croire en toi, comme un homme en un dieu. Je te sais si immatériel, à la fois fait de chair et de sang, Tandis que mon esprit ne peut s'empêcher d'interpréter avec un zèle déplacé, l'écho de ton reflet. L'amour n'est qu'une illusion, tu es bien réel, mais je te vois amour; Je te vois, illusion. Tu es, tandis que tu n'es pas pour moi... Alors il me faut parcourir d'autres territoires de toi-même pour te croire ou te voir. Je pars comme un nomade dans ton Sahara, assoiffé de te boire, croyant à tous tes mirages et tes oasis... Me heurtant à ton désir, aux étoiles de ta tendresse, aux dunes de ta douceur, aux épaves de ta vie d'avant et de celles à venir... D'autres aviateurs t'ont exploré avant moi; d'autres le feront. Ton sable est chaud sous mes pieds, Si suave que je m'y brûlerais les pieds sans même m'en rendre compte. Si doux, que je me réveillerai de ta traversée comme après le plus doux des rêves, De ceux qui vous transforment une journée en petit paradis; Si doux que ma vie n'en sera que meilleure, sans heurt. Puis l'oubli peu à peu s'installera dans ma vie, effacera ce doux rêve et le remplacera probablement par un autre. C'est ainsi, tu le sais, et tu t'effaceras, mon reflet, tu t'oublieras toi aussi dans les abîmes d'un autre reflet. C'est ainsi, nous ne sommes pas tristes, nous le savons déjà. Et nous courrons avec le même intarissable désir vers ces nouvelles illusions perdues, aussi vierges et heureux que des glaises fraîches. Nous laisserons nos illusions s'évaporer dans la brume, se rendre au chaos comme il a toujours été promis.

Désir. Désir. Désir. Illusion du désir. Certitude de l'illusion... tourne, tourne et chavire... emporte les derniers élans de certitude. Corps en flamme. Tête en friche sur un manège au son d'une sonate pour violon et violoncelle de Ravel... Dernier souvenir au bord d'une falaise, aiguisée comme une dentelle. Savais-tu que la dentelle est apparue au Moyen Âge, alors que les longues manches s'ornaient de dents de plus en plus fines, de plus en plus travaillées... de plus en plus dentelées... comme des bouches, des sourires... Des bouches immenses au bout d'un vêtement. Deux baisers simultanés... deux baisers d'araignée... Art régnait autrefois... art file comme le temps, mais c'était autrefois... art raie sur-image... surimpression de jamais vu. Étrange chose qui se répète à l'unique.